La derrota

1938, París. Ludwig Fresenburg era cirujano principal en un hospital alemán. Pero, tras escapar de los nazis y convertirse en refugiado político en París, ahora se hace llamar Ravic y malvive como puede, con unas condiciones de trabajo pésimas y rodeado de alcohol y relaciones sentimentales sin ningún futuro... Hasta que conoce a Jeanne. Porque esta novela es, ante todo, una novela de amor. Amor que pudo ser total, que pudo ser puro, pero que es incompleto y turbulento. Amor y también venganza, que Ravic logra satisfacer. Jeanne Madou le da el amor, y Haake, el verdugo, el instrumento...

Había desenmascarado al enemigo... Valentina D'Angeli estaba embarazada, y el padre era el hombre con el que había pasado una única noche de desenfreno tras un baile de máscaras. Sin embargo, no debería haber mirado debajo de aquel antifaz mientras él dormía. El desconocido con el que se había acostado había resultado ser Niccolo Gavretti, el mayor enemigo de su hermano. Para Niccolo solo había una solución posible al problema en el que se encontraban: ella debía casarse con él, aunque no quisiera. Y, si tenía que llevársela a la cama para conseguirlo, sin duda disfrutaría...

Los relatos que se recogen en este ebook fueron escritos a lo largo de veinticuatro años. El más reciente, escrito en abril de este mismo año, da nombre al volumen, el más antiguo, La guerra del hombre solo, fue escrito en 1988. Aunque inicialmente no se escribieron pensando en formar parte de una obra conjunta todos tienen en común el reflejo de una cruda realidad que nos es revelada a personajes y lectores y que, aunque dura, es muy necesaria. Así encontramos relatos en los que se habla del respeto por las ilusiones ajenas, de la inutilidad de los bienes materiales, de la...

En el episodio galdosiano «La Estafeta romántica», hay una carta de Miguel de los Santos Álvarez, aquel “ingenioso y sutil holgazán”, amigo de Espronceda y de Larra, en la que podemos leer su impresión ante el cadáver del escritor: “... suspiramos fuerte y salimos, después de bien mirado y remirado el rostro frío del gran «Fígaro», de color y pasta de cera, no de la más blanca; la boca ligeramente entreabierta, el cabello en desorden; junto a la derecha el agujero de entrada de la bala mortífera. Era una lástima ver aquel ingenio prodigioso caído para siempre, reposando...