Tiempo de Hielo

Hay un museo dentro del cuerpo, en los ojos, las manos, el cerebro y el corazón, donde fuimos acumulando la belleza y el misterio que concibieron otros, la hondura que nos comunicaron, el desasosiego que nos llamaba a algo más alto, más recóndito, más oscuro o más secreto a través de las obras de la creación y el arte a lo largo de la historia. En él hemos ido disponiendo, guardando o exponiendo los cuadros, las esculturas, los textos literarios, la música, las construcciones, las películas, también los lugares, todas aquellas obras que nos impactaron, probablemente recreadas por...

Al soneto, se dice, le robaron la libertad. Pero no es cierto: la libertad no es hacer lo que uno quiere, sino lo que uno puede dentro de parámetros determinados. Cada civilización entiende esa libertad y la expresa a su manera y, por eso, cada civilización también luce su propia tradición de sonetistas. Los ingleses tienen a Shakespeare, Milton, Wordsworth, Rossetti y Hardy; los franceses, a Baudelaire, Verlaine y Mallarmé; los portugueses, a Miranda, Camões y Quental; y los alemanes, a Rilke y Hofmannsthal. Nosotros, en castellano, somos más fecundos y, acaso, más efectistas....

N como objeto inalcanzable. Como ecuación matemática. Como paradigma de amor platónico. Algo demasiado real para ser vivido y demasiado trascendente como para ser ignorado. Ausencia de N o 60 haikus para el fin del mundo es el lugar común al que acuden los que aman. Elefantes de circo y desposeídos, bienvenidos todos.

La poesía se levanta con los días. Se alimenta de las luces y las sombras, del tatuar en la memoria, los lunares en las pieles, entonces aparece, la mirada del transeúnte, olores que viajan hacia el pasado, el olvido de la sangre, sin medir al tiempo. Cada voz guarda sus palabras en las manos del viento, las deja allí a la merced de otras voces que perpetúen su encuentro.