Un Espejo Azul

Cuando termin� de escribir Al final del perif�rico descubr� que despu�s de ir y venir por la literatura hab�a logrado encontrar una voz que uniera memoria y libertad de escritura, con el desasosiego propio del vivir. Uno siempre es ni�o y despu�s se muere, me convenzo a m� mismo. Y ahora descubro que intentaba --acaso de manera inconsciente-- reunir en una obra todo el sentido y la emoci�n de haber vivido durante un instante, y retener, por medio de la literatura, aquel momento en la memoria. No he guardado nada bajo la cama y si esta novela, que pas� sobre de m� como un ...

Los personajes de este libro recorren el mundo obligados a forjarse un destino en otros lugares y están condenados a sentirse para siempre extranjeros en cualquier sitio. Muchos, como Moritz, Lukas, Berta, Enrique Lobo o el doctor Max, deben huir o esquivar a las autoridades para sobrevivir. Algunos son sostenidos por el arte y otros recurren al crimen. Seres perdidos por la ausencia de lazos y la búsqueda inútil de algo que muchas veces está cercano al punto de partida. Quince relatos que giran alrededor de personajes vinculados entre sí, aunque no siempre las historias lo están....

A 38-year-old man appears hanging from a tree, but the forensic surgeon reveals that he was hanged after having been killed: an incision in the parietal bone with a twenty-centimeter nail. Enrique Lahoz, a steppe wolf nicknamed by his colleagues "the ghost", who has been a policeman for twenty years, fifteen of which not wearing the uniform and ten not appearing at the Madrid Police Station to which he is assigned, works alone and in the strangest cases. A main character who is a victim of his own way of life, to which he has been led by his daily reality as a judicial investigator. Lahoz has ...

Ciudades, vida, escritura. Un libro seductor, a medio camino entre la crónica, la autobiografía y la narrativa. «De la Ciudad de México a Madrid, de Cuernavaca a Montreal y de allí a La Habana, este libro dibuja un recorrido por las ciudades que me han marcado. “¡Horrible vida! ¡Horrible ciudad!”, escribe Baudelaire en un poema que releo mucho, de El spleen de París. (...) Horrible oficio, añado aquí: solitario e incierto, sembrado de obstáculos reales e ilusorios, desesperante y mal pagado. Pero también oficio dulce, que me sosiega y me hace olvidarme de casi todo lo que en...