Rimas sobre barro seco

Me llamo Amador y tengo miedo a las mujeres cuenta la historia de Amador, un adolescente marginado y con problemas de sobrepeso al que solo le preocupa una cosa en la vida: quedarse solo. El día de San Valentín, asiste a una excursión a la fábrica de cemento con la suerte de que en el autobús sólamente le acompañan algunas chicas de su instituto. Con el apoyo de su fiel amigo, Pánfilo, intentará sacar partido de la situación, salvo por otro punto débil que le pondrá las cosas aún más difíciles: su temor hacia las mujeres.

Algunas historias son cortantes, hirientes y punzantes como cuchillos, facas o machetes. Ningún ser está a salvo, tanto en la realidad como en la ficción, de sufrir un tajo en sus sentimientos por quien menos se espera. En Relatos afilados trato de esbozar algunos sucesos en los que el filo de una hoja fue lo que decidió el principio, o el final, de una historia.

Dicen que los tiempos han cambiado, que los teléfonos se han hecho con el control de las personas y que los millennials se han convertido en una parodia de sí mismos. Vivimos en el siglo del cambio, eso es indudable. No obstante, las historias siguen siendo las mismas, sólo que se cuentan con un matiz diferente, y de eso trata Historias modernas.

Basta una sombra para orientar un plano. El sentido se proyecta sobre la faz de la tierra. Efímero, puntual, fugaz y minúsculo. Erguido, como un menhir, camina el ser humano para no quedarse ciego. Por eso deambula y escribe el poeta. Breve e inútilmente cuando quiere no estar o desaparecer él. Grado cero de la poesía. Uno siempre fracasa en tal empeño. Y no es bueno que así sea. Pues, fallado el suicidio del autor, no todo se revela. Ausencia de un tú, presencia constante del deseo, lecturas del viejo taoísmo y del aún más viejo Bereshit... esta segunda enéada.

Kary Cerda, poeta de caracoles y lunas, nos muestra de la piel el borde, las dunas, los contornos. También fotógrafa, deja la cámara para seguir un camino de formas y palabras que al evocar reflejan su mirada más personal. Pasea por las laderas de lo vivo con su cámara de poeta y azorada contempla lo intangible que al mar desborda, la cascada de la vida. Nombra valles y hondonadas, sombras y luces acariciando sinuosas el diario acontecer, lo cotidiano. Este libro es, asimismo, una invitación al evento sonoro de la poesía bilingüe, una expedición donde Kary Cerda asume su función de...

La Casa Roja, nuevo libro de Juan Carlos Mestre, inaugura una zona alucinada de apariciones y tensiones que simulan un resumidero formidable. La poesía, «caída ya en desgracia», abre sus puertas para que fantasmas y voces regresen vivos desde la catástrofe civil al lugar del que habían sido expulsados y comparezcan ante el asedio devastador de la ironía de una conciencia radicalmente despersonalizada. La Casa Roja hospeda los múltiples y mutables sujetos de la poesía contemporánea, sus discursos y hablantes que se enuncian, contradicen y superponen por medio de sucesivas máscaras...

Pretendiendo construir un futuro, me quede atrapado en el hoy, buscando el alimento para el cuerpo, se morían de hambre mis sueños: me convirtieron en obrero, pretendieron ser mis dueños; tras los barrotes de una industria me enseraron, “sin delito ninguno me han condenado hacer pobre” en el día a día del trabajo se marchito mi juventud; y cuando mi alma agoniza, cuando el tiempo ya tejía en mi cara las arrugas... ¡se derrumbo la esclavitud!.. “mis pensamientos se dieron a la fuga”