Lluvias Acarameladas

Es posible que ya hayas sentido Octubre, sólo que aún no lo sabes. La autora ha creado un mundo real que puedes leer en el vagón del tren, en la cama, entre descanso y descanso. Un mundo en el que tú has vivido y que recoge pensamientos que tú también has tenido. Es una mirada introspectiva a los sentimientos y sus etapas, una carta abierta al amor propio, romántico y tóxico; a veces muy poético y otras veces no tanto. Un llamamiento a la importancia del papel femenino en el mundo artístico y una búsqueda de la inspiración que a veces tanto perdemos por el camino.

CUANDO LEAS MI LIBRO Cuando leas este libro encontrarás mi corazón dentro de él. Siento que mi sentir ha sido guiado por Dios para poder expresar lo que siente mi corazón. El estar enamorada de la vida, me hace sentirme plena, satisfecha con ganas de seguir luchando para conseguir lo que quiero. Y ¿sabes que quiero? Quiero dar a conocer el sentir de mi corazón, que siento como mujer, llena de ganas de vivir, de amar y ser amada. Estoy de pie porque he renacido a una nueva vida llena de plenitud, de conocimiento, apertura a una nueva vida, un despertar de amor y de ilusiones. Quiero que...

Humano, demasiado humano, Leon Leiva Gallardo cuestiona y se cuestiona, tensa un hilo finisimo sobre el cual se balancean en asombroso equilibrio la luz, la oscuridad y el constante trastorno de una existencia de paradojas y conflictos. En Triptico: Tres lustros de poesia, todo ocurre y acontece en avalancha, de frente; las palabras nos desarman, laceran y zahieren, todo a la vez, como en la feria o en el ultimo deseo. Aqui desfilan culpas, dudas, miedos, melancolias y, por supuesto, los infiernos. En fin, esta el poeta en final entrega, ese hombre que puede morir mil veces sin haber nacido....

La realidad y la ficción se mezclan en estas cuitas a una amada ideal que me sirve de comodín literario para liberar de mi memoria ese río de poesía que lucha para salir de su prisión encantada y trajinar los confines de todo el universo en ese autobús lírico que tiene el don de la ubicuidad. No quiere mi prosa poética acompañarme con la parca, cuando llegue el momento de la partida, al ignoto inframundo que no tiene pasaje de regreso. Lo mismo ocurre con mi poesía en verso o libre. O en textos no poéticos, que abundan en mi quehacer intelectual.