Hambriento

La voz poética que recorre cada línea de Flores rotas en los jardines conurbanos construye un universo fáunico, subjetivo y único que trasciende la materialidad de la palabra y dialoga con la imagen de una flor (la imagen del resto de una flor): una colección de retazos, de flores secas. La voz y la tinta se conjugan en la composición de este poemario; otro modo de coleccionar de María Cecilia Villafañe.

El azul en la flama, nueva estación de uno de los itinerarios poéticos más deslumbrantes y sólidos de nuestra viva tradición, es el pulido testimonio de un viaje (hacia adentro, hacia afuera) en el que el oficio ha sabido aliar, con maestría los imperios de la razón y los sentidos. La mirada lúcida de David Huerta descubre paisajes autosuficientes en inusitados lugares, abre ventanas en los muros que la costumbre y el discurso lógico levantan con terquedad y que, por parecerse tanto a lo que hemos convenido en llamar realidad, ni siquiera intuíamos que estaban ahí.

Un beso en la frente. El abrazo de una madre. Un niño que se ríe a carcajadas. La superación. Las personas que ya no están y las que están a punto de llegar. Las amistades que son familia. El olor a mar. Las caricias que hacen temblar. Las historias interminables de los abuelos. La sonrisa de complicidad. Una pareja de Agapornis. El primer beso. El amor incondicional. Hay momentos, situaciones, recuerdos y personas que jamás tendrán fin. De una manera u otra siempre estarán ahí. Sempiterno.

Obediente sin recelos a la voz primigenia del instinto, igual que un ave que en el momento preciso bate sus alas para intentar el primer vuelo, escribí este libro para dar voz a ese mundo, para algunos incomprensible, a veces subterráneo, de la poesía. Desprovista de complejidades y sin otro sesgo que el de la belleza por las palabras—como yo lo entiendo, la expresión de un abanico de sentimientos y emociones como la tristeza, el dolor, el abandono, el desaliento y la esperanza, por citar algunos—, esta obra explora formas diversas, desde los versos pareados hasta el soneto pasando...