Fuegos con limón

Fernando Aramburu, nacido el 4 de febrero de 1959 en San Sebastián, es un novelista y poeta español reconocido por su narrativa profunda y reflexiva, así como por su aguda crítica social. Su obra ha sido ampliamente elogiada tanto en España como en el ámbito internacional.

Aramburu creció en un contexto marcado por la tensión política y social del País Vasco, lo que influyó en su desarrollo como escritor. Después de completar sus estudios de filología hispánica en la Universidad de Salamanca, trabajó como profesor y se dedicó a escribir, publicando su primera novela, La tierra de los padres, en 1996. Desde entonces, su obra ha evolucionado, abarcando una variedad de géneros y estilos.

Uno de sus trabajos más destacados es la novela Patria, publicada en 2016. Este libro se ha convertido en un fenómeno editorial y ha sido traducido a numerosos idiomas. A través de la historia de dos familias enfrentadas por el terrorismo etarra, Aramburu aborda temas como la memoria, la identidad y la violencia, ofreciendo una visión matizada del conflicto vasco. Patria recibió varios premios, incluyendo el Premio Nacional de Narrativa en 2017, consolidando a Aramburu como una de las voces más importantes de la literatura contemporánea en español.

Además de Patria, Aramburu ha escrito diversas novelas, relatos y ensayos. Su estilo está caracterizado por una prosa cuidada y una profunda exploración de los personajes. Entre sus otras obras notables se encuentran Los ojos vacíos, Años lentos y El trompetista del Utopía. En cada uno de estos trabajos, Aramburu demuestra una capacidad única para entrelazar lo personal con lo político, lo que enriquece sus narraciones y las hace resonar con el lector.

Aramburu no solo se ha destacado en la ficción sino también en la poesía, habiendo publicado varios libros de poesía que reflejan sus inquietudes y su visión del mundo. Su habilidad para jugar con el lenguaje y expresar emociones complejas le ha ganado un lugar especial en el corazón de sus lectores.

En cuanto a su vida personal, Aramburu ha mantenido un perfil relativamente bajo. Actualmente, reside entre España y Alemania, lo que le permite seguir conectado con diversas culturas y experiencias que alimentan su labor como narrador. Esta doble residencia también se refleja en su obra, que muchas veces explora la noción de pertenencia y el desplazamiento.

A lo largo de su carrera, Fernando Aramburu ha sido objeto de numerosos reconocimientos y premios literarios, y sus obras suelen ser objeto de estudio en instituciones académicas. Su compromiso con la literatura y su capacidad para abordar temas complejos de manera accesible lo convierten en una figura clave en la narrativa española actual.

En resumen, la obra de Aramburu es un testimonio de la riqueza de la experiencia humana y una invitación a reflexionar sobre cuestiones profundas que afectan a la sociedad contemporánea. Su estilo narrativo y su habilidad para conectar con el lector aseguran que su legado perdure en el tiempo.

Bami es una chica tan callada que, en casa, su padre a veces la obligaba a hablar. Cuando éste desaparece arrastrado por una riada, la madre de Bami decide ahorrarle a su hija una "vida estéril" en un pueblo de montaña y la envía a Antíbula, ciudad donde reside uno de sus hermanos. Bami entonces promete mostrarse más comunicativa con la gente y aprender a desobedecer, al tiempo que acepta el encargo de su maestra: entregar un misterioso mensaje a alguien que vive en cierto edificio de la ciudad. Sin embargo, a causa de un trágico suceso a bordo del barco que la lleva a Antíbula, Bami...

El día en que ETA anuncia el abandono de las armas, Bittori se dirige al cementerio para contarle a la tumba de su marido el Txato, asesinado por los terroristas, que ha decidido volver a la casa donde vivieron. ¿Podrá convivir con quienes la acosaron antes y después del atentado que trastocó su vida y la de su familia? ¿Podrá saber quién fue el encapuchado que un día lluvioso mató a su marido, cuando volvía de su empresa de transportes? Por más que llegue a escondidas, la presencia de Bittori alterará la falsa tranquilidad del pueblo, sobre todo de su vecina Miren, amiga íntima ...

Aramburu escribió El artista y su cadáver cuando «el artista», que por circunstancias personales ha tenido que instalarse en Alemania, decide «asesinar» mediante estos ejercicios en prosa al poeta febril que llevaba dentro desde hacía años y que ya comenzaba a incordiarle un poco: «... escribías por las tardes esos versos hondamente fatuos del joven que aspira con furor a ser de vez en cuando un elegante enfermo, un indignado triste...». Ejercicios de estilo, esbozos y probaturas —Fuegos con limón nació precisamente de la amplificación paulatina de uno de estos textos—,...

Las historias son tres. Dos extrañas parejas, con seis décadas de diferencia, transitan la ciudad de Varsovia encaminados al mismo infierno. La iniciación sentimental (¿romántica?) de un jovencito lector de Oscar Wilde con una anciana, en los últimos coletazos burgueses del siglo XX. Una muchacha judía vive con un hombre nazi mucho después del horror y libran el último combate de la misma guerra de siempre. Estas historias enlazadas tejen y destejen las obsesiones, las sombras y las luces del sinuoso siglo XX. Los tres relatos que componen este libro echan por tierra la afirmación...

ÍNDICE: - Presentación. - Visión personal de Nicolás Guillén. - Nicolás Guillén y la identidad cubana. - Guillén, imagen editorial. - Federico García Lorca, Nicolás Guillén y el son.

«El amor crea un pasado como por encantamiento y nos rodea de él. Nos da, por así decirlo, la conciencia de haber vivido durante años con un ser que no hace mucho nos resultaba casi extraño. El amor es sólo un punto luminoso, y sin embargo parece apoderarse del tiempo. Hace unos días no existía, pronto dejará de existir; pero mientras existe expande su luz tanto sobre la época que lo ha precedido como sobre la que debe seguirlo.»

La noche de los dos: "—Me comunicaré contigo —le cortó él—. Ya me dirás en otro momento lo que piensas, aunque casi lo sé. Ahora no puedo dedicarte más tiempo. Y el que te cedí fue por pura casualidad. No esperabas que nadie se atreviera a decirte esto. —Una cría como tú, no. Pensé que eras más inteligente. —Tengo veintidós años y llevo uno en este trasiego del periodismo libre, y no debe ser tan malo lo que digo cuando vivo de mi profesión. No creo que tú, con tu edad, seas mucho mayor que yo, pero a ti por lo visto, te lo pusieron todo en bandeja, y además estás...