La mano del fuego

Me duele la humanidad en el pómulo izquierdo. Profundo dolor intercostal inmerso. Repente de la vida que se hace grande sin quererlo. Hinchazón de piedra asma hasta el agua te soborna.

Nací en una región montañosa en la que se secaban hasta las lágrimas más amargas. Conforme uno va haciéndose viejo, se da cuenta de la importancia de conservar en la memoria la silueta, impecable o deformada, de su tierra natal. Esos dorados paisajes que me vieron crecer, con sus hierbajos, sus manjares y sus insectos, son los que me inspiraron los poemas que conforman Rimas sobre barro seco.

Dos caminantes del siglo XXI reescriben y dibujan trescientos años después, en forma de haikus, una propuesta confinada e introspectiva de los viajes del viejo Basho, maestro de versos, observación y camino. Un encuentro entre la emoción del momento, su evocación pospuesta y la impermanencia de lo efímero.

Bob Kaufman es poeta, beatnik y también negro. Un día escuchando música de jazz comenzó a escribir poesía. Había leído a los poetas malditos y a los existencialistas franceses, sin embargo; no era en esos momentos un poeta puro, pero la distancia entre lo blanco y lo negro no le impidió serlo. Kaufman tenía sólo una pretensión: escribir poesía. Quizá por eso llegó un poco tarde cuando ya el movimiento beat sacudía las calles de San Francisco y Ginsberg leía en voz alta el Aullido. Bob se detuvo un poco más pero escribió una obra fundamental y original que le valió el...