El veinteno

La poesía es un río donde fluye el ansia del hombre, prisionero del tiempo. Es el bálsamo del amor que nos convierte en dioses, haciéndonos soñar con nuestra Alma Gemela. Convierte lo grande en pequeño; y en pequeño lo que es grande. Es el aliento de la vida y las alas de los ángeles caídos. La poesía es la música del alma, y un «no sé qué» que se halla por ventura. La poesía es el manantial de las ideas puras... ¡La puerta que nos abre a otros cielos!

A veces es difícil vivir con las decisiones tomadas y, aún más, digerir los cambios que provocan. Esto hace que nos sintamos extraños frente al espejo y como auténticos desconocidos dentro de una sociedad llena de ruido, de prisa y de conflictos emocionales. No son pocas las personas que entonces, vuelven sus ojos anhelando lo que dejaron atrás y olvidan, que solo les faltaba por dar un paso más.

Chaque matin, lorsque la nuit cède sa place au jour et que l’éveil succède au sommeil, les désirs nocturnes s’évanouissent, laissant un rêveur désœuvré face à un nouvel horizon inconnu. À ce temps qui sans cesse échappe et efface les souvenirs, Calaive oppose d’élégants poèmes imprégnés de nostalgie. À défaut de remonter le temps, l’auteure tente d’infléchir son cours par les mots. Elle fait parler les silences, réveille les souvenirs et s’empare de l’avenir. Au gré des levers de soleil, sa plume languissante s’attarde sur les petits riens du quotidien,...

DEDICO. Os lo dedico a vosotros. Sabeís quienes soís. Espíritus vacios y alelados. Parcos mentecatos. Creadores de suplicios En las almas puras de los corazones ideales. A vosotros, mediocres en virtudes, expertos en vicios. Inmortales os creéis por la palabra Y, sin embargo, por ella misma condenados Al mas exacto olvido. De vana pompa. De juicio interesado e ignorante Que daís o quitaís? La nada. Adoradores de lo estúpido. Os escupo estas lineas. Que ensucian Vuestras carnes putrefactas y aberrantes.